On ne sait pas vraiment comment on s’est senti cette fois-ci.
On ne sortait pas, d’abord là-bas, puis ici aussi.
C’était le printemps, ensuite l’été, et l’automne, et l’hiver, et le printemps, mais il faisait pas toujours beau.
Et c’était partout pareil,
Et ça s’appelait pareil partout (sauf peut-être pour un changement d’article ou de particule par-ci par-là),
Et c’était pour tout le monde. Avec mes trois éternels t-shirts Marvels
Mon esprit ressemblait à une affiche lacérée de Jacques Villeglé
Et je ne me souviens pas très clairement,
Je ne me souviens pas vraiment de ce que j’ai pu faire « en cette période »
Pendant un an et demi, pendant neuf mois, pendant un instant…

…, cycle de l’eau, Satan, l’orchestration, Christopher Hitchens, le cancer (encore et toujours), Jaco, la forêt, Oddua et Yemaya, S+7 et Google translate, tonton Joe qui lui n’a jamais vécu au Québec (voir ci-dessus) et que je n’ai pas connu, les élections, Zappa… Autant de couches superposées qui se déchirent en lambeaux dans un processus de production finalement assez auto-ethnographique. J’aime pas ça et pourtant c’est la deuxième fois ! Une fois pour un mort, et deux fois pour des petites vivantes. La basse, mon instrument de torture, bien plus que le prétexte prévu initialement, initie tout ça justement. Pas étonnant qu’il y ait autant de quartes. Ainsi la bande n’est pas montée elle est jouée… à la basse.
Et c’est la flûte, jamais apprise, mais fantasmée, qui écrit. La « vraie » musique arriverait presque par ici, hors d’un magma saturé, puis elle se métastase dans la boucle jusqu’à s’arracher de l’intérieur. Enfin ça s’écrase et se disperse comme l’écume, dans ce qui aurait pu être le début mais n’est pourtant plus du tout comme avant. L’écriture d’abord recomposée se redéchire.

Nous avons tous vécu de petits désastres tous seuls, chacun le sien comme son petit trésor. On y trouve du sens, mais c’est jamais le même de l’un à l’autre, et on est rarement capable de l’expliquer vraiment.

- Joshua Bucchi, mars 2021

On ne sait pas vraiment comment on s’est senti cette fois-ci.
On ne sortait pas, d’abord là-bas, puis ici aussi.
C’était le printemps, ensuite l’été, et l’automne, et l’hiver, et le printemps, mais il faisait pas toujours beau.
Et c’était partout pareil,
Et ça s’appelait pareil partout (sauf peut-être pour un changement d’article ou de particule par-ci par-là),
Et c’était pour tout le monde. Avec mes trois éternels t-shirts Marvels
Mon esprit ressemblait à une affiche lacérée de Jacques Villeglé
Et je ne me souviens pas très clairement,
Je ne me souviens pas vraiment de ce que j’ai pu faire « en cette période »
Pendant un an et demi, pendant neuf mois, pendant un instant…

…, cycle de l’eau, Satan, l’orchestration, Christopher Hitchens, le cancer (encore et toujours), Jaco, la forêt, Oddua et Yemaya, S+7 et Google translate, tonton Joe qui lui n’a jamais vécu au Québec (voir ci-dessus) et que je n’ai pas connu, les élections, Zappa… Autant de couches superposées qui se déchirent en lambeaux dans un processus de production finalement assez auto-ethnographique. J’aime pas ça et pourtant c’est la deuxième fois ! Une fois pour un mort, et deux fois pour des petites vivantes. La basse, mon instrument de torture, bien plus que le prétexte prévu initialement, initie tout ça justement. Pas étonnant qu’il y ait autant de quartes. Ainsi la bande n’est pas montée elle est jouée… à la basse.
Et c’est la flûte, jamais apprise, mais fantasmée, qui écrit. La « vraie » musique arriverait presque par ici, hors d’un magma saturé, puis elle se métastase dans la boucle jusqu’à s’arracher de l’intérieur. Enfin ça s’écrase et se disperse comme l’écume, dans ce qui aurait pu être le début mais n’est pourtant plus du tout comme avant. L’écriture d’abord recomposée se redéchire.

Nous avons tous vécu de petits désastres tous seuls, chacun le sien comme son petit trésor. On y trouve du sens, mais c’est jamais le même de l’un à l’autre, et on est rarement capable de l’expliquer vraiment.

- Joshua Bucchi, mars 2021